Je lui écrirai bien cette lettre, à elle. Mais le sens commun me l'interdit.
Je lui écrirais bien ce que je pense d'elle, surtout lorsque je nettoie mes chiottes.
Que je ne comprends pas, ne saisis le comment, le pourquoi...
Je ne comprends pas comment, tout d'abord, elle a pu devenir prof. Ou si, mais prof de mathématiques à la rigueur. Rigueur, même stérilité qui la caractérise. Elle se pavane davantage lorsqu'elle est détestable, ça lui donne plus de cachet, d'allure et ça la rend plus forte, plus présente.
Tant de personnes l'admirent, elle a sa petite notoriété, et un charisme en valeur ajoutée... Elle a un œil, certes, il faut le reconnaître, mais infertile. Ses disciples, elle les choisit. Elle observe, ajuste et enfin formate.
Ses disciples sont les félicités, parce qu'elle le vaut bien.
Tant de personnes la haïssent, pourtant elle semble, indétrônable, indécrottable.
Elle est là depuis si longtemps, elle a fait ses racines, et tout ce qu'elle voit, touche, tout ce qui est à ses alentours doit avoir un arrière goût de sa condition.
Elle ne partira pas, elle cotise.
On ne peut lui enlever cette qualité, elle est robuste, inusable, un nuisible. Oui tiens, tout comme ces moustiques qui piquent nerveusement les doux soirs d'été. On est frustré mais bien obligé de se donner une claque pour l'avoir, au sens de faire taire.
Elle n'a aucune pédagogie.
Elle se veut partisante, de gauche.
Elle roule en X.
Elle est féministe.
